François Dejardin marche à toutes les frontières et nous en ramène des œuvres comme des confidences. Qu'il s'agisse de vidéo, de photo, de dessins, de textes ou de peinture, tout semble être le fruit d'une aventure intime, aux confins où nous sommes très peu nombreux à nous rendre. Ce qu'il ramène de ses voyages nous plonge alors dans une expérience captivante où tout nous paraît à la fois proche et lointain. Une forêt calme, en pleine nuit, nous rassure tout en rappelant les cauchemars de la petite enfance. Une ferme se dresse, immense, devant un promeneur solitaire sur la bosse d'un horizon à bout portant. Un tas de bois mort sous la neige va brûler nos certitudes. Un ciel trop menaçant se verra bombardé d'étoiles à vœux. Un gravier de choses sans destination dans les yeux du Petit Poucet lui permettra de rentrer chez lui. Des enfants, dans leur toute-puissance fragile, nous conseillent de rester concentrés dans notre jeu. L'aube, comme une délivrance, devient la preuve que la nuit fut terrible. Le fond du jardin, qui n'a plus rien à nous apprendre, surgit comme une information de dernière minute. Un arbre noueux, solidement ancré, se met à danser, puis fond pour retrouver sa forme initiale. Les paysages ressemblent à des cartes postales de 14-18, qui viennent d'arriver dans notre boîte mail après être passées par le cloud. Une image satellite trace des triangulations entre les continents, pour finir en petit archipel de pénicilline collé sur une lame de verre sous l'œil d'un microscope électronique. Une fleur n'a pas peur d'être belle comme une chromolithographie, avant de se diluer dans le tableau d'un désert peint par une main surréaliste. C'est de l'humanité et de l'exil. François Dejardin n'a rien à cacher, et c'est mystérieux.

Werner Moron
Octobre 2024